Der Wanderer

Ich komme vom Gebirge her,
Es dampft das Tal, es braust das Meer.
Ich wandle still, bin wenig froh,
Und immer fragt der Seufzer: wo?
Die Sonne dünkt mich hier so kalt,
Die Blüten welk, das Leben alt,
Und was sie reden, leeren Schall,
Ich bin ein Fremdling überall.
Wo bist du, mein geliebtes Land?
Gesucht, geahnt, und nie gekannt!
Das Land, das Land so hoffnungsgrün,
Das Land, wo meine Rosen blühn,
Wo meine Freunde wandeln gehn,
Wo meine Toten auferstehn,
Das Land, das meine Sprache spricht, –
O Land, wo bist du?
Ich wandle still, bin weinig froh,
Und immer fragt der Seufzer: wo?
Im Geisterhauch tönts mir zurück:
Dort, wo du nicht bist, dort ist das Glück!